Sonntag ist’s, in allen Wipfeln
rauschet es der dunkle Wald,
alle Bäche leise fließen,
alle Vögel wonnig grüßen
und von fern die Glocke hallt.

Sonntag ist’s, am Zaun das Veilchen
betet still im Gras für sich,
Rose hebt die süßen Augen
und die roten Lippen hauchen
ein Gebet demütiglich.

Sonntag ist’s, ein heilger Frieden
liegt auf Erden weit, so weit,
Sonntag ist’s in allen Herzen.
Sonntag ist’s für alle Schmerzen,
heilger Sonntag weit und breit.

F. Alfred Muth