15february009

Unendlich dehnt sie sich, die weiße Fläche, bis auf den letzten Hauch von Leben leer;
die muntern Pulse stocken längst, die Bäche, es regt sich selbst der kalte Wind nicht mehr.
Der Rabe dort, im Berg von Schnee und Eise, erstarrt und hungrig, gräbt sich tief hinab,
und gräbt er nicht heraus den Bissen Speise, so gräbt er, glaub’ ich, sich hinein ins Grab.
Die Sonne, einmal noch durch Wolken blitzend, wirft einen letzten Blick auf’s öde Land,
doch, gähnend auf dem Thron des Lebens sitzend, trotzt ihr der Tod im weissen Festgewand.

Christian Friedrich Hebbel

Also – los, schreiben wir Geschichten,
die wir später gern erzähl´n.
Und eines Tages, Baby, werden wir alt sein. Oh Baby, werden wir alt sein.
– und an all die Geschichten denken, die für immer unsere sind.