09februar010

Schnell stieben die verblühten Jahre davon.
Spöttisch blicken die scheinbar ewigen Sterne.
In uns innen der Geist allein
Mag unbewegt schauen das Spiel,
Ohne Spott, ohne Schmerz;
Ihm sind “vergänglich” und “ewig”
Gleich viel, gleich wenig…
Aber das Herz
Wehrt sich, glüht auf in Liebe,
Und ergibt sich, welkende Rose,
Dem unendlichen Todesruf,
Dem unendlichen Liebesruf.
Hermann Hesse