Wie aus smaragdenem Vulkanen
weißer Rauch und dunkler quillt,
steigt der Duft der Apfelblüten
übers Land, das träumt und harrt.
Nun erblühen weiße Flocken,
schwankend auf dem blauen Grund,
und die Bäume, die so dunkel,
stehn im Schleier unerhört.
Aber drinnen in den Kronen
liegt ein Licht, das zitternd bricht,
und das gibt den weißgefiederten
Schleiern ihren süßen Schicht.
Und in diesem weißen Schleierteppich
steht der junge Frühling klar,
und aus allen hundert Blüten
tropft der volle Apfel wunderbar.