Jener Tage denk ich trauernd, als ich, Engel, an dir hing,
auf das erste Knöspchen lauernd früh zu meinem Garten ging.
Alle Blüten, alle Früchte noch zu deinen Füßen trug,
und vor deinem Angesichte, Hoffnung in dem Herzen schlug.
Ihr verblühet, süße Rosen,
meine Liebe trug euch nicht;
blühet, ach, den Hoffnungslosen,
dem der Gram die Seele bricht!

Johann Wolfgang von Goethe