So viele Dinge liegen aufgerissen von raschen Händen, die sich auf der Suche nach dir verspäteten: sie wollen wissen. Und manchmal in einem alten Buche ein unbegreiflich Dunkles angestrichen. Da warst du einst. Wo bist du hin entwichen? Hielt einer dich, so hast du ihn zerbrochen, sein Herz blieb offen, und du warst nicht drin; hat je ein Redender zu dir gesprochen, so war es atemlos: Wo gehst du hin? Auch mir geschahs. Nur dass ich dich nicht frage. Ich diene nur und dränge mich um nichts. Ich halte, wartend, meines Angesichts williges Schauen in den Wind der Tage und klage den Nächten nicht … (da ich sie wissen seh).
Rainer Maria Rilke