Wohin ich trete, dürres Laub,
Des Herbstes hingeworfner Raub –
Nicht nahm er’s mit, ihm ward’s zu viel:
Nun treibt damit der Wind sein Spiel.
Doch bald hat’s auch vor Diesem Ruh‘,
Es kommt der Schnee und deckt es zu:
Wer nur das End‘ erwarten mag,
Der findet seinen Ruhetag.

Charles Edouard Duboc