Tausende Kreuze trägt er über den Tag,
365 Tage im Jahr,
12 Stunden zeichnen sein Gesicht.
Es ist OK, aber schön ist es nicht.
Jeden Morgen geht er durch diese Tür.
Jeden Morgen bleibt die Frage wofür?
Und jeder Tag gleitet ihm aus der Hand.
Ungebremst, gegen die Wand.
Ist nicht irgendwo da draußen ‘n bisschen Glück für mich?
Irgendwo ein Tunnelende das Licht verspricht…
Er will so viel, – doch eigentlich nicht
Nur ein kleines bisschen Glück!
Silbermond