Es ist ja Frühling. Und der Garten glänzt vor lauter Licht.
Die Zweige zittern zwar in tiefer Luft, die Stille selber spricht,
und unser Garten ist wie ein Altar.
Der Abend atmet wie ein Angesicht, und seine Lieblingswinde liegen dicht
wie deine Hände mir im Haar: ich bin bekränzt.
Du aber siehst es nicht. Und da sind alle Feste nicht mehr wahr.
Rainer Maria Rilke