Es fahren leise junge Wolken durchs Blaue, Kinder singen und Blumen lachen im Gras;
meine müden Augen, wohin ich schaue, wollen vergessen, was ich in Büchern las.
Wahrlich alles Schwere, das ich gelesen, stäubt hinweg und war nur ein Winterwahn,
meine Augen schauen erfrischt und genesen eine neue, erquellende Schöpfung an.
Aber was mir im eigenen Herzen geschrieben
von der Vergänglichkeit aller Schöne steht,
ist von Frühling zu Frühling stehen geblieben,
wird von keinem Wind mehr weggeweht.
Hermann Hesse